Dejé la bolsa en el vestidor y me fui a hacer mandados. Porque siempre llevo las llaves y el celular en la mano. En teoría no necesito nada más. En teoría. Porque parece ser que las licencias son importantes.

Generalmente, hacemos cosas en automático, sin necesidad de fijarnos en cada detalle. Como cuando llenamos la cara de las personas que conocemos con la imagen de ellos que ya tenemos guardada. Ahorra tiempo. Se pierden detalles. Aunque la memoria procedimental (la famosa memoria muscular) ayuda inmensamente para ahorrarnos tiempo, el problema es que si aprendimos a hacer mal las cosas, al repetirlas sin pensar nunca las vamos a mejorar.

Manejé con sumo cuidado de regreso al club. Fijándome en todo. Y traté de hacer lo mismo ya con la cartera. Las lecciones también hay que repetirlas.

Tengo ropa que no me pongo porque me da pena gastarla. Mala, pésima costumbre. No hay que guardarlo nada para después. La vida se acaba. Hasta polilla le sale a los vestidos que se quedan en el clóset.

Las mejores lecciones de todas las culturas nos enseñan a vivir en lo que hay. A hacer lo mejor que se pueda con lo que se tenga. A no quedarse con nada y ser generosos. A compartirse. Hasta el corazón se arruina cuando no lo usamos.

Ahora quiero usarlo todo. Porque no sé si después me va a quedar. O va a tener agujeros. O si ya no voy a saber cómo querer.

Mis días comienzan muy temprano. Terminan temprano, pero con las noches interrumpidas. Es lo que hay, pero sí se vuelve muy cansado.

Uno de humano está hecho para tener tiempo de esparcimiento, de socialización, de estar con los de uno después de trabajar. Dormir cuando se pone el sol, despertarse con el sonido de los pájaros. Esto de la luz artificial y el constante bombardeo de información y sonidos y estímulos sólo nos vuelve más propensos a estar irritables e irascibles. Estoy segura que la humanidad perdió mucho desde que somos modernos y nuestras preferencias biológicas no se han adaptado a esta forma de movernos tan desconectada y errática.

Anoche dormí doce horas. No sin interrupción, pero sí sin pena. Ahora lo estoy pagando con acostarme más tarde de lo usual porque tengo que lavar ropa y mi semana se pinta igual de pesada que la anterior. Pero este pequeño espacio de respiro y de olvido (se me desdibujan mis obligaciones domésticas), es una forma de auto cuidado. Creo que todos deberíamos de tener esta oportunidad y agradezco poderlo hacer.

Últimamente he escuchado muchos podcasts con personas que tienen conocimientos especializados, muy profundos, pero no completos. Porque nadie tiene nunca toda la información. Y me resulta que, o ya no quiero saber, o lo quiero saber todo.

Vivimos en una realidad que es imposible de conocer entera. Que no es lo mismo que no exista la verdad. Claro que existe, pero la mayor parte de veces, lo mejor que podemos hacer es acercarnos a ella y el que más cerca está, es el que tiene más la razón. Es por eso también que llega el momento de tomar decisiones, sin necesariamente conocerlo todo. Porque tenemos que hacer algo, con todo y el riesgo de equivocarnos. Hay decisiones menos arriesgadas que otras, pero ninguna es perfecta.

Creo que saberlo todo sería demasiado pesado. Pero me molesta no saber lo suficiente. Y no sé cuánto va a ser nunca suficiente.

Te falta un año para la mayoría de edad. Y toda la vida para crecer. Eres casi adulto, pero te falta seguir. Nada compensa el paso del tiempo y eso se compensa fácil.

Sé que te adoro. Me quitaste el miedo de ser mamá aunque no lo haga perfecto. Y me fascinas por lo que eres y lo que vas a ser.

Serías el orgullo de mis padres. Eres el mío.

¡Feliz cumpleaños mi Canche!!!

Con mi mamá nos reíamos en medio de nuestras peores tragedias. Era una de nuestras mejores características. Nada como no tomarse uno en serio para sentir que la vida es mejor.

El sarcasmo puede ser abrumador para algunas personas. La ironía pasa muchas veces desapercibida. Pero es indispensable en mi casa. Pobres hijos míos que han aprendido a traducir comentarios mordaces. Ahora los hacen ellos y nos divertimos mucho. Hasta que viene alguien nuevo a casa y no entiende.

El humor sardónico es una buena herencia. No conocieron a mi mamá, pero seguro se reirían de las mismas cosas juntos. Yo soy como un puente entre las generaciones. Y, aunque me da tristeza, le encuentro igual el lado gracioso.

Estrené mi máquina de hacer pasta. La verdad, para ser primera vez, me quedó bien. Entiendo también por qué la pasta fresca no es barata. Y, como las cosas no me gusta dejarlas así, invité a unos amigos a probar el experimento.

Hay bastantes normas sociales que es aconsejable seguir como la puntualidad y no pelearse con el anfitrión y hacer planes con suficiente tiempo. Y luego están las cosas que salen de la nada y quedan bien. El secreto es tener un círculo tan amplio de amigos que se acomoden a ambas opciones. Los amigos no siempre son los mismos, pero la necesidad de tener gente cercana nunca se va. Así que uno aprende a rotar compañía.

Terminamos de cenar tarde y contentos y yo quedé con ganas de volver a hacer pasta. Tal vez no todas las semanas, pero sí seguido.

He aprendido que decirle “inteligente” a un hijo es contraproducente. Porque no elogia algo que esté bajo el control del niño y, además, le quita mérito a cualquier esfuerzo que pueda hacer. Lo mismo con chulear a alguien, agradecer un gesto, apreciar a un colaborador.

Qué complicados somos a veces los humanos, con todas estas minucias en la manera de aceptar las interacciones. Siempre queremos encontrar qué más hay, descubrir el significado oculto. La mayor parte de veces, lo que se ve es lo que hay. Y lo que le dicen a uno es eso. Si quieren decir otra cosa, que lo digan.

Ahora ya no digo “qué lindo eres”, digo “gracias por atenderme con tanto esmero”. “Qué bueno que te esforzaste tanto”. Lo específico siempre le gana a lo general.

Tuve que ir por la niña al colegio. No va a ser jamás por algo agradable. Me angustio con estas eventualidades y, la verdad, es que no son más fáciles con el tiempo. Porque las consecuencias no bajan de importancia.

Puedo ser todo lo adaptable del mundo. Pero a esto no se le quita el filo que me corta y que me deja totalmente expuesta.

La niña tiene una gripe, todo manejable. Y aún así, esa llamada me envejeció cinco años. Sinceramente, en días como hoy, me siento desconsolada. Hasta que la miro bien, enferma, pero bien. Y me recuerdo que es lo que hay.

En nuestros países, pareciera que vivimos bajo la premisa que “¿para qué hacer las cosas fáciles si se pueden hacer difíciles?” Hay una belleza engañosa en las cosas complicadas. Cuando hay algo demasiado lleno de cosas, pareciera inmediatamente interesante. Pero no es así, no necesariamente.

En la cocina, más ingredientes no quiere decir que el plato sepa mejor. Sólo hay más distracciones y eso enmascara a veces ingredientes de menor calidad. Lo mismo pasa con cualquier relación.

Las líneas simples, los sabores limpios, las relaciones sin demasiadas distracciones, no permiten esconderse entre lo lleno de engaños. Sólo queda lo simple, lo bellamente complejo.